Responder al tema

El Pop de King

Una mirada              muy particular al mundo de la cultura popular

            Publicado originalmente en Entertainment              Weekly


¿Importan las películas? (Parte 1)

                 por Stephen King

                  (Pop of King #6, Do Movies Matter? - I)

                  (Nota del Autor: Siento que debas                    esperar dos semanas para la Segunda Parte, pero si pudiste aguantar                    que Kill Bill fuera dos partes, y a El Señor                    de los Anillos tres, creo que podrás aguantar esto.                    Steve)




Por supuesto que las películas                    importan. Pero, debes preguntarte, ¿importan realmente                    las películas?


                  ¿Importan tanto como los libros o como grandes obras                    como El Rey Lear? ¿Un medio tan efímero                    que puedes mirar a través de él, y puedes incendiarlo                    en el instante en que le acercas una cerilla? ¿Algo que                    se pudre en menos de 30 años si no lo cuidas sumamente                    bien? ¿Algo que sucede antes que tú en un constante                    presente, y no te tiene en cuenta para volver o para pararte                    a pensar, y que es –con diferentes representaciones–                    exactamente siempre lo mismo?

                

Mi respuesta es que puedes apostar tu                    culo a que no, no todas las películas importan. No importan                    un montón de ellas. Llevo un registro de todas las películas                    desde 1994 y no puedo recordar casi el 95% de los títulos                    que hay incluidas en él. ¿Qué fue, por                    ejemplo, de Demon Knight? No tengo ni idea. ¿Y                    de The Run of the Country? Ni idea. Recuerdo una vaga                    referencia de Rumble in the Bronx pero no puedo decirte                    quien la protagoniza si me pones una pistola sobre la sien.

                

Pero 50 años más tarde                    todavía puedo recordar la sensación de desmayo                    que sentí cuando la madre de Bambi fue asesinada, dejando                    al pobre cervatillo solo. Fui un hijo que se crió solo                    con su madre, y pasé muchas noches después de                    apagar la luz pensando en Bambi y preguntándome                    qué me pasaría si le ocurriera algo a mi madre.                    Todavía recuerdo la frase de la película con más                    fuerza: “El hombre está en el bosque”.

                

Recuerdo cuando mojé mis pantalones                    de tanto reírme cuando vi por primera vez un corto de                    Little Rascals. Fue Buckwheat quien lo hizo. Buckwheat                    me aniquiló. No sé si eso es racista o no (probablemente                    lo sea), pero sé que eso es verdad. Recuerdo mi primer                    agobio en la pantalla –no fue Annette Funicello tirada                    en la playa con Frankie Avalon, sino Kim Novak y William Holden                    en Picnic. Recuerdo entender, como en una explosión                    de luz brillante, que la gente atrapada por una fuerte pasión                    puede hacer cualquier cosa irracional en un momento dado. Pero                    mayormente, recuerdo deseando con todo mi corazón ser                    William Holden.


                 Recuerdo The Hustler, con Paul                    Newman y Jackie Gleason, la primera película sin monstruos,                    disparos ni payasadas que me llenó completamente la cabeza                    y el corazón. Fue la única que me hizo comprender                    que una buena actuación puede cambiarte la vida y una                    gran actuación podría cambiar el mundo.


                 El Bueno, el Malo y el Feo es                    una película sobre la que he escrito muy a menudo; suficiente                    con decir que me asombró el escarpado tamaño de                    las cosas y los indignantes trucos que ese Sergio Leone intentó...                    y logró más que falló.


                 La Noche de los Muertos Vivientes                    lleva tanto tiempo funcionando que ha llegado a convertirse                    en el equivalente cinematográfico de una broma amistosa,                    pero aún recuerdo el puro horror que sentí la                    primera vez que vi a la pequeña muchacha acuchillando                    a su madre hasta la muerte con unas tijeras de podar. Lo que                    recuerdo pensando cuando vi esas sombras locas proyectándose                    caprichosamente por la luz de un foco sobre una silla eléctrica                    es “Estoy en manos de un lunático, y no parará                    hasta asustarme”. Nunca en mi vida estuve tan asustado                    en una sala de cine.


                 Esas sensaciones de que te-cambia-la-vida                    fueron menos frecuente según crecía, y durante                    un tiempo tuve la certeza de que en la brillante parábola                    de Billy Bob Thornton en Sling Blade fue la última                    ocasión en que la sentí una de ellas. Luego llegó                    Mystic River de Clint Eastwood, que es una de las tres                    o cuatro mejores películas que he visto en los últimos                    30 años.


                 Sobre Mystic River y Kill                    Bill quiero hablar la próxima vez. Para entonces                    aquellos de ustedes que quieran ver estas películas lo                    habrán hecho, y no será necesario entablar ninguna                    infantil charla sobre si será un “spoiler”.                    (Cómo he llegado a odiar esta simple palabra). Estas                    dos películas son remarcables a su manera, pero cada                    una es un clásico. El por qué lo obtendremos pronto;                    pero ahora, dejo una lista de buenas películas que he                    visto en los últimos 15 años. He puesto un asterisco                    al lado de dos de ellas –esas dos, recuérdalas.                    Son las más grandes– al menos para mí.

                

The Usual Suspects... Fargo...                    There’s Something About Mary... *Sling Blade...                    Frequency... The Matrix... Stir of Echoes...                    American Beauty... Wonder Boys... The                    Sixth Sense... High Fidelity... L.I.E....                    In the Bedroom... Cinema Paradiso... Iris...                    *Mystic River

                 

Dale vueltas a esto, y luego terminaremos                    nuestra discusión de por qué las películas                    importan, ¿ok?



¿Importan las películas?                    (Parte 2)

                 por Stephen King

                  (Pop of King #7, Do Movies Matter? - II)

                 

Se dijo que en los 60, cuando Francis                    Ford Coppola era sólo un chaval, se encontró por                    suerte trabajando en una de las películas de Roger Corman.                    Acorde con la leyenda, Coppola convenció a Corman, un                    yonqui de alto presupuesto, que le permitiera hacer sus propias                    películas usando el equipo y los trabajadores de Corman.




                    El film que Coppola hizo (en nueve días) fue Dementia                    13. Por humor, por atmósfera y por los planos de                    terror de destripamientos, 13 logró que Psicosis                    y La Noche de los Muertos Vivientes tuvieran una muerte                    doméstica. Dementia 13 es una película                    que importa.


                  Algunos años más tarde,                    Coppola se gastó al menos mil veces más de lo                    que se gastó en Dementia 13 para hacer la última                    película de la saga El Padrino. La película                    es opulenta, incoherente y aburrida. El Padrino Parte III                    es una película que no importa.


                  ¿La diferencia? Una tiene corazón,                    ritmo, y el loco entusiasmo de la juventud. La otra es el trabajo                    de un hombre con talento que lo ha utilizado todo o bien que                    lo ha dejado para otro día. Durante mucho tiempo, perdí                    la distinción entre películas que importan y las                    que no, lo que me sugiere una posibilidad que me asusta: que                    las películas en general han dejado de importar, al menos                    a mí. Esta posibilidad me asusta porque yo he amado el                    cine durante toda mi vida y odio la idea de que quizás                    haya perdido ese amor.


Luego, en el transcurso de una sola                    semana, vi una película que definitivamente me importó                    –quizás sea la mejor película que he visto                    en los últimos 30 años– y otra que no lo                    hizo; una de ellas era, de hecho, un poco aburrida. La película                    aburrida era Kill Bill. Probablemente habrás                    leído buenas críticas sobre ella, posiblemente                    incluso dentro de esta misma revista. Steve dice que no se las                    crean. Steve dice que debes recordar que los críticos                    ven las películas gratis. Además, no tienen que                    contratar una niñera ni pagar 10 dólares en el                    aparcamiento. Ellos, por consiguiente, son aptos para poner                    por las nubes películas narcisistas como Kill Bill,                    que ha sido anunciada como la Cuarta Película de Quentin                    Tarantino y no como cursi.


Kill Bill no es un punto de                    referencia de atrocidad como Mars Attacks! o Queridísima                    Mamá; simplemente se embota a sí misma. Uma                    Thurman lo intenta intensamente y aunque ella es lo mejor de                    la película, al final parece más un maniquí                    que un ser humano: ella es, Dios nos salve, la Novia. La coreografía                    de violencia es como un rutinario chapuzón de Esther                    Williams. Cuando la Novia despacha al menos 70 tipos que saben                    kung-fu en una escena, la sangre se desparrama en espirales                    desde los miembros amputados. Ni siquiera tiene un final para                    quitarse el sombrero; lo único que nos cuenta son más                    y más patadas y puñetazos de karate, más                    falsos gritos de batalla. A decir verdad, está muy bien                    hecha, y la historia hace acopio de nuestro interés conforme                    la trama avanza, pero lo que se tiene que embotar se embota,                    ¿verdad? Todo lo que estoy haciendo es intentar centrarme                    en los sentimientos de insatisfacción que te harán                    dejar de ver esta película, el sentimiento de haber podido                    ser entretenido en lugar de encontrarte en las cálidas                    manos de la hoguera de las vanidades de Quentin Tarantino.


Mystic River, por el contrario,                    copa nuestro interés de una manera fascinante; por la                    construcción de personajes y porque nos cuenta una historia                    actual. Comienza a mitad de los 70, cuando a tres chicos (Sean,                    Dave y Jimmy) se le acercan dos hombres que se hacen pasar por                    polis. Siendo Dave es más fácil de separar de                    sus amigos, los “polis” lo meten en la parte trasera                    del coche y se lo llevan. Durante cuatro días, Dave sufre                    abusos sexuales a manos de esos lobos humanos. Finalmente escapa...                    pero realmente nadie puede escapar de algo así, y Clint                    Eastwood (que dirige) y Dennos Lehane (que escribió el                    libro) lo saben.


                  Saltamos adelante 25 años, a                    un día antes de que la hija adolescente de Jimmy sea                    encontrada asesinada. Lo que sigue es una tragedia de tensión                    que culmina con la muerte de un hombre inocente. Con un guión                    afilado y fuertes actuaciones (la mayor parte de la gloria se                    la ha llevado Sean Penn, pero el que mejor actúa es Kevin                    Bacon), la película es absolutamente entretenida. Nunca                    te preguntas por qué compraste las palomitas de tamaño                    pequeño en lugar del mediano; nunca miras la hora; te                    tiene totalmente absorbido.


En Mystic River hay tres asesinos                    en lugar de cientos, y Eastwood muestra uno cuando nosotros                    solo vemos sombras. No hay danzas mortales de kung-fu; la violencia                    es fea y bella, a la vez que romántica.


De nuevo, Kill Bill no es una                    mala película; solo es una película tibia. Dentro                    de diez años, te resultará difícil recordar                    de qué iba o quienes actuaban. Mystic River,                    por el otro lado, quedará grabada en tu memoria. Dentro                    de veinte años, podrás rememorar los terribles                    gritos de Sean Penn cuando se entera de que su hija está                    muerta.


Quizá el tema es este: las películas                    que importa (y los libros, y la música) nos llaman por                    sus propias voces –voces que son a veces en voz baja,                    pero siempre entendibles–. El cine es el mayor arte popular                    de nuestro tiempo, y el arte tiene la habilidad de cambiar vidas.                    Esto significa que las películas importan, e importan                    mucho. Cada vez que voy al cine, voy con la mayor de mis esperanzas,                    con mi dinero en una mano y el corazón en la otra. La                    mayoría de las veces, la película se vuelve canalla,                    pero a veces puedes encontrar un clásico real como The                    Way of the Gun, Billy Elliot o Mystic River.                    Cuando eso ocurre, puedo robar el eslogan de las Series Mundiales                    de este año y usarlo en este caso: VIVO PARA ESTO.

Fuente: Insomnia


Arriba